Oscar Malvicio

Poesía Urbana


He aquí el escritor,
esta calamidad sin morada,
he aquí el poeta,
escribiendo a tropezones
cuidando a mi pequeña

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Llueve temprano,
el asfalto recopila viejas canciones
de cuna en la memoria de las calles
con su olor,

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Ahora me veo aquí,
solo en esta habitación,
tras la puerta se libran pequeñas batallas,
así que la tengo cerrada.

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